Clara la del Ómnibus

On the sea, You are as deep as my soul feels, when you look into my eyes while you sit on the couch. I decided, not to overthink it, just to feel you, just to watch you, your peace, your skin, just this, just now, nothing more. I decided to be on the sea, with darkness beneath me. Gracias por llegar hasta el final y leer a Clara, si te gustó y deseas colaborar comparte esta entrada, déjame tu opinión en los comentarios y recuerda que EQUIVOCARSE ES UN DERECHO HUMANO!  ¡Que la duda sea nuestro mejor recurso estético!  

A veces cometo el terrible error de compararte con el mar entonces recuerdo... nunca fuiste tan sublime como para pensar que tenías la brisa para hacerme brillar o la alegría para triunfar eras más bien un lago, frío , taciturno, oscuro, de arena marisma y mis pies no podían caminar Nunca blanca y fina la verdad... Te faltaba Caribe. Y brillo en los ojos al hablar Pero al final... De llevar la vida a todo dar sin freno y sin parar Hoy tengo que confesar Que quiero volver atrás pensar que eres arena que el mar puede borrar tus huellas pero no me pasa Eres marisma y mis pies quieres atar Entonces... el "me gustaría tener una segunda oportunidad" lo tengo que borrar Nunca quise negociar mi libertad. Ni dejar de volar.

Construí mi propio hundimiento, fuí la mejor carcelera de mi patíbulo. Sangre y barro tengo en mis uñas. Te perseguí, te vigilé, te engañé, te arrastré. Ahora estás roto, ahora estoy rota. Te rompí rompiéndome... y aún no entiendes. Tienes el estúpido capricho de querer desgarrarme. ¡MI EXISTENCIA SE FUE CON LA TUYA! Y la miseria en que nos he envuelto aún no te deja verlo. Te falta poesía ¡nos la robé! Mi indecencia no es más que un intento por rescatarnos... nos maté amor, nos maté. Te apuñaleé con toda mi furia. Y ahora, con palabras, te construyo. Gracias por leer a  Clara la del Ómnibus , recuerda que equivocarse es un derecho humano! Que la duda sea nuestro mejor recurso estético!   Si deseas recibir todas las entradas en tu correo electrónico no olvides suscribirte!!!

Tengo pinzas no manos sucede que no toco, agarro presiono, corto, me escondo, dentro de mi caparazón me escondo, urgo el corazón, busco la razón. No se ir directo al grano. Tengo el teléfono abandonado preparo el retorno de algo que no ha sido esperado me siento como un artesano o mejor hoy soy un monje tibetano. solo que no vuelo alto más bien me concentro y cabo hondo en la oscuridad me escondo dentro de mi armadura me escondo cuido mi esencia mantengo mi inocencia lejos de tu presencia porque tu MODERNIDAD tu forma de HABLAR tu absurda PUNTUALIDAD tu agobiante CONECTIVIDAD no hacen más que agazapar el avanzado estado de mi neurosis mental y yo no pienso renunciar a la hermosa libertad que me da la orilla del mar. Gracias por leer a  Clara la del Ómnibus , recuerda que equivocarse es un derecho humano! Que la duda sea nuestro mejor recurso estético!   Si deseas recibir todas las entradas en tu correo el...

Marioneta tiene tristeza Se cansó                      Ser otros                     Tener otros                      Vivir otros                      Dibujar  otros                      Soñar por otros Marioneta se cortó los hilos no es muñeca está viva se acabó teatro

Tomo el papel y el lapíz como única alternativa. Miento... Solo escapo salgo corriendo a mi manera abro una hoja en blanco proclastino la urgencia de otros atiendo la mia, vivo. Una hoja en blanco me siento a teclear frente a ella le lloro sin poder decirle lo que siento le lloro queriendo decirle toda la verdad le lloro Soy una llorona frente a un teclado que intenta manchar una página en blanco, Pero el intento es tan nefasto que esta llorona, frente a su página en blanco solo puede pensar en una palabra que no puede tener, ella se llama libertad. Gracias por leer a  Clara la del Ómnibus , recuerda que equivocarse es un derecho humano! Que la duda sea nuestro mejor recurso estético!   Si deseas recibir todas las entradas en tu correo electrónico no olvides suscribirte!!!

Al final todos terminan bloqueandome  Justo cuando pienso que seguimos siendo amigos lo noto... aún no me queda claro el por qué en cada uno de los casos  creo que a mi me gustan así...  bien intensos es el común denominador  más allá de la edad,  profesión  o gustos. Últimamente me ha dado por pensar en lo chiquita que soy y me vuelvo un chorro de lágrimas. Es adsurdo hay gente en este mundo que piensa que yo le puedo hacer daño. Así como soy torpe            extraña                         antipática                                           arreabatada                                           ...

A veces siento que lo que reclamo es es mi derecho a ser niña a poder abrazar y undirme en un pecho como si se tratara de un refugio con inocencia confianza Reclamo poder llorar de alegría sin cargas tranquila Mi fracaso consiste en querer volver el tiempo atrás en querer no tener cicatrices si algo tienen los adultos son marcas dolores  y pasado Me enfrento al dilema de estar orgullosa de lo vivido al tiempo que añoro la frescura de la inexperiencia. Mi terquedad termina digeriendo mi existencia

Se me antoja escribir que cuando escribo miento miento para decir la verdad invento un alter ego que no hace más que ser yo en mi máxima expresión El proceso de escritura es para mi un desdoblamiento he descubierto quien soy cuantos desgraciados y desgraciadas llevo por dentro en plena procesión Cuando no escribo me miento vivo en una una constante guerra de disfraces Malditas máscaras que me destruyen la existencia al tiempo que me la justifican. Pero cuando hablo contigo miento más escojo temprano el personaje y en adelante comienza el circo de ver tus posturas ante mi visceralidad programada. Todo se trata de poner en orden el teatro. Soy una desordenada, he allí el meollo de mi fracaso. Gracias por leer a  Clara la del Ómnibus , recuerda que equivocarse es un derecho humano! Que la duda sea nuestro mejor recurso estético!   Si deseas recibir todas las entradas en tu correo electrónico no olvides suscribirte!!!

I De ti me gustaba el café... ¡Qué básica soy! Eras como un cafesito a las 3 de la tarde, correcto, atento, intimo, formidable. Todo empezó con una conversación y dos cafés cargados de entusiasmo todo acabó tambien con café una calmada conversación nos bastó para saber que ya estábamos descafeinados. II ¿Tu? Enserio ¿aún quieres que te describa? ¡Fuiste un toque de suerte! Me gustaba ver tu ojos atentamente antes de besarte solo porque cuando lo hacía sentía que nadaba en mi Caribe. No sé si comprendas, pero a mi lo que más me gusta es nadar. Tus ojos eran tan pero tan azules que yo sentía que tocaba arrecifes de coral. III Quiero que conste que de ti solo hablaré porque este poema necesita un final A ti no te gustaba el café, la arena ni el mar pero algo si te puedo asegurar Así sin gracia... ¡Como me hiciste temblar! Gracias por leer a  Clara la del Ómnibus , recuerda que equivocarse es un derecho humano! Que la duda sea nuestro mejor re...

Se supone que escribir es un ejercicio del alma hay gente que piensa que es fácil  hay quienes dicen que cualquiera lo hace. Empecé a escribir por la necesidad de huir al dolor cuando escribo siento que abro una válvula de escape  sin lagrimas sin drama  sin intensidad solo es dolor dolor saliendo  silencioso  calmado  y tenue  dolor.  Ya no puedo escribir  quizá deba decir: ¡Ya no quiero escribir! quiero nadar en mi dolor  quedarme callada un rato hasta que se vuelva rabia. Las cosas cambiaron. Estoy cansada de sentir rabia  por eso recurro a estas palabras  pero ahora siento miedo de usarlas. Me he atrofiado el alma. Gracias por leer a  Clara la del Ómnibus , recuerda que equivocarse es un derecho humano! Que la duda sea nuestro mejor recurso estético!   Si deseas recibir todas las entradas en tu correo electrónico no ol...

Una vez en terapia le confesé a mi analista que para mí no había peor cosa que una hoja en blanco, que podía leer muchísimo e incluso más de lo que los profesores recomendaban en clases   pero   me estancaba al momento de escribir.  En esa sesión llegué a la conclusión de que no escribía porque no quería leerme, que era una experta interpretando las teorías, aciertos y desaciertos de otros pero incapaz de siquiera escucharme. Puede parecer un capricho tonto, pero ya se había tornado en un problema, él me recomendó escribir para escuchar a esa “niñita” que yo llamaba tonta. No le hice caso sino hasta 3 años después. Esta semana me encontré a mi profesor de literatura del liceo en una camionetica y juntos conversamos de la nueva onda de escritores vía wattpad, sacó su lectura de turno y leyó unos párrafos en los que el autor declaraba que él no escribía por escribir, que se oponía a la vanidad de una gloria barata. Afirmaba que el oficio de escritor requería...

I DISPERSIÓN No sé qué siento pero siento al menos estoy viva a pesar de esto esto II DISPERSIÓN Máquinas sensacionales                         sensoriales                         asfixiantes III DISPERSIÓN Salir a caminar tomar una silla en silencio seguir a paso firme subirme a la silla en el centro de la plaza atar una soga a mi cuello y a un árbol saltar de la silla y listo. IV DISPERSIÓN Quiero mirarte fijamente a los ojos tener toda tu atención y decirte: ¡CÁLLATE!

No disimulo                                                No elimino mis tweets No borro mis fotos de Instagram Mi Facebook es el mismo y sigue ahí A mí me gusta la indecencia de la frontalidad No estoy interesada en maquillar mi rabia Disfruto tu cara dislocada Tu incapacidad para soportar el descaro de mi transparencia Me satisface el fracaso de tu sonrisa falsa He comprobado algo: Tus ademanes diplomáticos, hipócritas y baratos no están preparados para la balas de un poema Tú puedes fingir muchas cosas pero nunca podrás fingir ser poeta.

Estoy en una caja Está cerrada Se parece a esos cubos de madera con que juegan los niños Cualquiera dentro de un cubo oscuro grita y se desespera Yo me aclimato Mi maldita y errante costumbre de acostumbrarme. Se que tengo que salir Se como salir Y no lo hago Sin embargo ya me desespera esta situación Estoy hastiada Tengo un dolor en el pecho Es un tornillo que me taladra el alma Punzante y silencioso Nadie te dice como empezar a hacer lo que tienes que hacer De eso se trata la vida Tu decides si te quedas cómodamente adolorido en tu caja YO ME VOY.

Estábamos en la azotea, me presentan a un sujeto por mera cortesía, él me preguntó cuántos años tenía y cuando dije 22 me respondió: eres una bebita. A eso le contesté sin pensar: sí, pero no soy tan niña. Para mi sorpresa esa respuesta no era para la audiencia sino para mis adentros. Ese no soy tan niña retumbó dentro de mí, me cortó el pecho con un cuchillo de cocina afilado, no lo podía creer, yo misma me estaba rebanando la vida. Fueron mis labios, mis palabras, mi estrategia. Era yo, pero contra mi. No volví a prestar atención a lo que decían, me quedé en ese no soy tan niña que logró hacerme revivir, pero no para llorar sino para reelaborar, esas palabras me hacían libre. No sé por qué pero desde que tengo memoria en todos los espacios a los que llego toman por costumbre colocarle a mi nombre el sufijo ita, he aprendido a vivir con eso, siempre me ha llamado la atención pero por ahora no me molesta. Esa noche en la azotea me di cuenta que mi sonrisa, alegrías y sueños ya...

De manera extraña, aparatosa e inesperada un amigo me invitó a enviarle a un desconocido un poema sobre Caracas. Para mi sorpresa se trataba de una iniciativa de colectivos poéticos de la ciudad. En especial de la gente de CriticArte   Es un libro que rinde homenaje a los 450 años de Caracas , pero a la Caracas de Guaicaipuro,  jamás y nunca a la de Diego de Losada. Comienzan diciendo que no será el libro del año pero se inspira mucho en la idea de Bukowski en la que un poema es una ciudad. Entonces 38 poetas del país lograron reunirse gracias a sus palabras y trastorno por Caracas. Esta iniciativa tiene un valor adicional: su contexto histórico. Surge en el momento en la que la rebelión de los sifrinos llega a su clímax, mientras unos asediaban vecinos, quemaban personas y predicaban el odio, otros estábamos, soñando,leyendo y escribiendo. Dando la batalla porque si algo destruye y aniquila al fascismo es la poesía, el arte y la cultura de los pueblos.  Mi...

La gente detesta el silencio lo describen como la muerte. El silencio es un columpio que no tiene escrúpulos la velocidad es su aliento. El silencio. Mi sustento.

Nunca te olvidé solo te re-signifiqué nunca pude lavarme los dientes sin ti. Olvidar a alguien que te dio cosas buenas, es absurdo. Yo aprendí a llevarte en mi día a día. Me tocó aceptar que después de ti no soy la misma. Te debo mi manía con:                   las estrellas y el universo,                   el psicoanálisis,                    la poesía,                    la literatura venezolana,                    la filosofía,                    la sociología comprensiva,                     el café ,                    el feminismo posmoderno,         ...