Clara la del Ómnibus

Una vez en terapia le confesé a mi analista que para mí no había peor cosa que una hoja en blanco, que podía leer muchísimo e incluso más de lo que los profesores recomendaban en clases   pero   me estancaba al momento de escribir.  En esa sesión llegué a la conclusión de que no escribía porque no quería leerme, que era una experta interpretando las teorías, aciertos y desaciertos de otros pero incapaz de siquiera escucharme. Puede parecer un capricho tonto, pero ya se había tornado en un problema, él me recomendó escribir para escuchar a esa “niñita” que yo llamaba tonta. No le hice caso sino hasta 3 años después. Esta semana me encontré a mi profesor de literatura del liceo en una camionetica y juntos conversamos de la nueva onda de escritores vía wattpad, sacó su lectura de turno y leyó unos párrafos en los que el autor declaraba que él no escribía por escribir, que se oponía a la vanidad de una gloria barata. Afirmaba que el oficio de escritor requería...

I DISPERSIÓN No sé qué siento pero siento al menos estoy viva a pesar de esto esto II DISPERSIÓN Máquinas sensacionales                         sensoriales                         asfixiantes III DISPERSIÓN Salir a caminar tomar una silla en silencio seguir a paso firme subirme a la silla en el centro de la plaza atar una soga a mi cuello y a un árbol saltar de la silla y listo. IV DISPERSIÓN Quiero mirarte fijamente a los ojos tener toda tu atención y decirte: ¡CÁLLATE!

No disimulo                                                No elimino mis tweets No borro mis fotos de Instagram Mi Facebook es el mismo y sigue ahí A mí me gusta la indecencia de la frontalidad No estoy interesada en maquillar mi rabia Disfruto tu cara dislocada Tu incapacidad para soportar el descaro de mi transparencia Me satisface el fracaso de tu sonrisa falsa He comprobado algo: Tus ademanes diplomáticos, hipócritas y baratos no están preparados para la balas de un poema Tú puedes fingir muchas cosas pero nunca podrás fingir ser poeta.

Estoy en una caja Está cerrada Se parece a esos cubos de madera con que juegan los niños Cualquiera dentro de un cubo oscuro grita y se desespera Yo me aclimato Mi maldita y errante costumbre de acostumbrarme. Se que tengo que salir Se como salir Y no lo hago Sin embargo ya me desespera esta situación Estoy hastiada Tengo un dolor en el pecho Es un tornillo que me taladra el alma Punzante y silencioso Nadie te dice como empezar a hacer lo que tienes que hacer De eso se trata la vida Tu decides si te quedas cómodamente adolorido en tu caja YO ME VOY.